Мне небо сметало по швам губы.
Я не могу назвать этот крой – чувство.
Мне немножко холодно и – туго
Выжимать из себя слова. Мне пусто.
Я в каждой букве читаю сдачу.
Мне больно смотреть на твои мысли.
И если все так, то и это значит –
Моя философия жизни,
Опять подкачала. Мне слишком страшно.
Я боюсь потерять твои теплые руки,
Писавшие эти фразы в бумажках,
Смятых со злостью или от скуки.
Это так привычно. Предел нормы
Говорить можно много, но – в меру.
Только мне почему-то давит в горло –
Вся невысказаность. Как-будто нервы
Это чувствуют. Но мне дороже слабость.
То есть то, что я все-таки в раз забуду.
Небо – это такая малость…
Оно не вылечит от простуды.